Cartas de un Anónimo

Buenos Aires, Argentina. 1940 La guerra suena lejos en la radio, pero el silencio de tu residencia suena más fuerte Hace tres noches que te encuentras con lo mismo frente a tu puerta. Sobres. Uno por cada luna. No tienen remitente, ni estampilla. Sólo tu nombre escrito a mano, con tinta negra. Cada carta es una confesión del mismo ente desconocido Al principio eran poemas. Ahora son confesiones. Confesiones que delatan cuanto te conoce. Sabe cuando apagas la luz. Sabe que libro dejaste a medio leer. Y dices que no abrirás el de hoy, a pesar de que ya estás tocando el sobre. "12 de Noviembre, 1940 No se asuste por mi letra ni por alguna sospecha que haya sembrado. Debería aterrarle más bien de que le conozca tanto sin siquiera haberle hablado. El martes logré divisar su silueta. Le queda muy bello aquel abrigo azul que llevaba puesto. También ví que usted dejó la ventana entreabierta toda la noche. Se quedó leyendo hasta las 2:14 AM. Lo soporte su lámpara fue la última en padecer en toda la cuadra. No soy un admirador o admiradora. Yo solo observo. Esta es mi primera confesión: Desde que encontré su nombre en el buzón, no he podido escribirle a nadie más. ¿Me vas a responder? — A."